Когда сын отвёз меня в дом престарелых, внуку было тринадцать. В восемнадцать он вернулся и сказал: Бабушка, собирайся
— Куда, Миша? — спросила я. Голос прозвучал так тихо, будто не мой. — Домой, бабушка, — ответил он. — Не туда, откуда тебя увезли. В другой. Но домой. Он говорил спокойно, без юношеского надрыва. Так говорят люди, которые слишком долго носили решение внутри и больше не сомневаются. Я посмотрела на его лицо и вдруг … Read more